Dans l'établissement où je termine mon chemin.
Les aurores sont toutes grises.
Le seul soleil n'est plus au ciel,
Le seul soleil, un dimanche par mois.
Est un bouquet de petit fils.
Les mois ici ont cinquante jours,
Quelle importance ?
Mon calendrier n'est plus à jour.
Il s'effeuille, sans espérance,
Je suis dépassé, largement amorti,
La maison de retraite où je suis, n'est qu'un garage de sortie
Qu'une « oubliette » sans retour, Pas de chaine, c'est vrai !
Pas une clé au portail d'entrée.
Pour mes anniversaires, jamais très ponctuels,
Un fils parfois vient seul.
Il languit de partir, s'attarde à la fenêtre,
Regardant ce dehors que je connais par cœur,
En m'écoutant distrait, ailleurs
Dans le cercle d'amour, je ne suis plus le centre.
(Extrait du poème «La maison des Vaincus» de Yvon Jahier).
